清晨推开窗时，总会看见对面楼顶的那丛瓦松。它们从水泥缝隙里钻出来，带着灰绿色的叶片，在风中微微摇晃。去年冬天那么冷，我以为它们早就冻枯了，可开春第一场雨过后，竟又冒出星星点点的嫩芽，像一群举着小拳头的孩子，执拗地向着天空生长。这让我想起老家院墙上的爬山虎。小时候总觉得它们是最有耐心的植物，春天抽条时慢吞吞的，几片嫩叶在砖缝里试探着伸展，仿佛生怕惊扰了什么。可一旦缠上了木架，便开始疯长，卷须像无数只小手，抓住阳光就能攀爬。到了夏天，整个墙面都被染成浓绿，暴雨过后叶片上挂着水珠，在阳光下亮晶晶的，倒像是它们笑出的眼泪。
楼下的月季花丛更是有趣。去年秋天被台风刮断了主枝，只剩下半截光秃秃的枝干戳在土里。邻居都说这花活不成了，我却看见断口处慢慢鼓出小小的芽苞。如今那些新芽已长成半人高的枝条，顶端缀着饱满的花苞，粉白相间的花瓣裹得紧紧的，像一个个攥着的希望，只等某个晴朗的早晨，就 "噗" 地一声绽开笑脸。
小区里的流浪猫也透着股乐天派的劲头。那只三花猫总爱在车棚顶上打盹，阳光好的午后，它会把自己摊成一张毛茸茸的饼，四脚朝天露出雪白的肚皮。有次我看见它追着落叶跑，踩空了从矮墙上摔下来，打了个滚就爬起来，抖抖耳朵继续追，尾巴翘得老高，仿佛刚才的狼狈只是一场有趣的游戏。
菜市场门口的修鞋摊，摊主是位姓王的老爷子。他总是笑眯眯的，左手捏着锥子，右手扯着线，嘴里哼着跑调的评剧。有回下雨，他的帆布棚漏了水，老先生不急不忙地挪到屋檐下，掏出收音机接着听戏，还跟避雨的路人开玩笑："你看这雨下的，正好给我的针线洗个澡。" 他的修鞋箱里总放着块薄荷糖，谁来修鞋都要塞一块，说含着糖干活，针脚都甜丝丝的。
公司楼下的早餐铺，夫妻俩每天凌晨四点就开始忙活。女人揉面时总爱哼歌，男人炸油条的动作像在跳舞，面团在他手里转个圈，"滋啦" 一声跳进油锅，很快就膨成金黄的样子。有次我问他们累不累，女人擦着手笑："累啥？你看这油锅冒的热气，多像咱们日子里的烟火气，蒸蒸腾腾的才带劲。"
上周去郊外徒步，遇见一群写生的老人。他们坐在山坡上，对着远处的云海涂抹颜料，有位老太太的画架被风吹倒了，颜料洒了一身，她却拍手笑起来："你看这蓝颜料蹭在裤子上，倒像是把天空穿在了身上。" 夕阳西下时，他们收起画具，互相搀扶着下山，笑声比林间的鸟鸣还要清亮。
街角的盲人按摩店，每天都飘出淡淡的艾草香。按摩师是位三十多岁的姑娘，说话时总带着笑意，听脚步声就能分辨常客。有次我问她怎么能记住那么多穴位，她笑着说："闭着眼睛的时候，手指头就变得特别灵，能听见经络在唱歌呢。" 她的工作台边放着一盆绿萝，叶片总是油亮鲜绿的，据说都是她用手指摸着浇的水。
楼下的幼儿园里，孩子们的笑声像刚开瓶的汽水，咕嘟咕嘟地冒着泡。他们在沙池里堆城堡，被风吹塌了就拍手叫好，说要盖一座更大的；他们追着肥皂泡跑，泡泡破了就仰起脸，看阳光在自己脸上投下的光斑，以为那是泡泡留下的吻痕。老师说，有个小男孩总爱捡地上的梧桐叶，说要把秋天夹在书里，等冬天的时候看，就能想起阳光的味道。
傍晚去公园散步，常看见一对老夫妻在跳交谊舞。老先生的腿不太方便，迈步时有点瘸，老太太就配合着他的节奏，脚步迈得又轻又慢。他们的舞姿算不上标准，却像两棵相依的老树，根在地下紧紧相连，枝叶在风中互相致意。休息时，老先生会从布袋里掏出保温壶，给老太太倒一杯菊花茶，花瓣在水里慢慢舒展，像他们脸上缓缓绽开的皱纹。
前阵子整理旧物，翻出大学时的日记本。里面夹着一张银杏叶，是某个深秋在图书馆门口捡的。当时正为期末考试焦头烂额，看见满地金黄的落叶，突然觉得那些烦恼就像叶子上的纹路，看着复杂，其实都是阳光走过的痕迹。如今再看那片叶子，边缘已经有些发脆，却依然保持着舒展的姿态，仿佛还在诉说那个午后的温暖。
其实生活就像这自然界的万物，总有阴晴圆缺，可只要心里住着阳光，就能在风雨里长出铠甲。瓦松在石缝里扎根，是相信雨露会如期而至；猫咪从墙头摔下仍不气馁，是懂得快乐比体面更重要；盲人姑娘能听见经络的歌声，是因为她把心变成了眼睛。
就像此刻窗外，夕阳正给云朵镶上金边，那丛瓦松的叶片被染成暖橙色，像是披上了阳光织成的披风。风过时，它们轻轻摇曳，仿佛在说：你看，黑夜再长，也挡不住黎明要绽放的光。
